Música para acabar la semana.

El gran Serrat, después de haber musicado a Machado o a Miguel Hernández, esperó a los 80 para musicar a Benedetti. Y ahora nos ha vuelto a musicar a Miguel Hernández.

Les dejo con "Hagamos un trato" uno de los poemas más conocidos del uruguayo.

Música para acabar la semana.

Y aquí os dejo una de las maravillas de (casi seguro) el mejor letrista, el mejor poeta-cantante, que ha parido este país en el siglo pasado.

De introducción, la canción más hermosa del mundo... y después, (para decir "con Dios") "Nos sobran los motivos".

Mayo.

Mayo.

Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
R.W. Fassbinder.

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti.
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas.
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
la mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Kirmen Uribe
(versión castellana del poema "Maiatza")

A veces saltan chispas.

Diálogo a tres bandas.

1. Mi otro yo, a mí mismo.

En la metralla de los diretes,
corre, ve, y sigue mirando para otro lado.
Amárgate, corta y no cambies.
Resérvate los caramelos
para las noches de tos,
reduce la vida
a las complejidades sencillas.

2. Yo a ti.

Dime la verdad,
que en la plaza rumian los llorones su tedio,
que no quiero ver
y se me amplía la cabalgata de excusas,
aunque lleve puestas las gafas de cartón,
para que no me deslumbre la sombramacabra.

3. Mi otro yo, a ti.

Aléjame de la locura,
a base de escenarios de verdadero drama.
Amanéceteme redonda,
como un hombro de melocotón.
Pide por mí perdón a los regantes,
que no cierran las acequias
en el campo del prejuicio.
Reclámales mi paz,
quién sabe si la sonrisa
o el ya mísero descanso.

4. Quizás tú, a mí.

No salgas en los papeles,
si además están mojados.
Siéntete fuera de la imagen,
antes de salir desenfocado,
porque al menos serás tú,
antes que un mal borrón.
Aguanta el chaparrón
de desgracias concatenadas
con eslabones de cruda indiferencia.

5. Yo a ti, de nuevo.

Repíteme eso de mirar al frente,
eso tan bonito,
que sirve para que en este circo
te quiten mientras la red
para las caídas,
y hasta la cuerda floja
si es que se te ocurre flojear.

Desmaquíllame la inutilidad,
que se le vean las buenas palabras
como granos de arroz
de la boda sin sangre
ni horchata,
de los usos con las costumbres.

Ch.

Beso, de Kirmen Uribe.

Confieso que descubrí a Kirmen Uribe el día de la toma de posesión de Patxi López como Lehendakari en la Casa de Juntas de Guernica (aunque no sea el poema que sale en este vídeo) cuando lo seguí por televisión, hace ya un año. Fue un poco después cuando ganó el Premio Nacional de Narrativa.

Gracias a Visor (cuánto ha hecho Chus Visor por la poesía), podemos disfrutar en bilingüe del poemario "Mientras tanto cógeme la mano", que data del año 2001, y del que el Lehendakari Patxi López escogió el poema "Maiatza", "Mayo", en euskera.

Hoy, viernes, os quiero dejar otro poema, que se titula "Beso":

Beso.

Mis pechos son pequeños y mis ojos redondos.
Tus piernas, largas y frías
como el agua de la fuente.
Te mordisqueo el cuello,
lo tienes firme, inmaduro aún,
como una nuez recién caída.
Te pones arriba y me besas el vientre,
húmedas olas por toda mi piel,
ahora aquí, ahora allá,
como las primeras gotas que caen
antes de que descargue la tormenta: pla, pla, pla.

Nos quedamos dormidos,
pecho y espalda se cierran
como unos labios tras un suspiro.

Musua.

Nire tikiak txikiak dira et begiak biribilak.
Zure zangoak, luzeak eta freskuak
iturritik behera datorren zurrusta bezala.
Hozka egin dizut zaman,
sendoa duzu, heldu gabea oraindik,
intxaur erori berriaren antzeko.
Nire gainera igo zara eta musuka hasi sabelean,
uhin umelak barreiatu dizkidazu azalean,
orain hemen, gero han,
ekaitza hasi baino lehen erortzen diren
lehen tanta lodiek bezala, pla, pla, pla.

Lo geratu gara bizkar eta bular,
biltzen diren moduan ezpainak
hasperenaren ostean.

Miércoles, día del espectador.

Vivimos tiempos en los que la España que ora y bosteza quiere resucitar su peculiar concepto de disciplina en las aulas, de tarima y palo, mientras otros tratan de proseguir la labor que iniciaron aquellos maestros, como el de la película de hoy: "La lengua de las mariposas".

Una peli que os quería dejar hoy, 14 de abril.

Existe una felicidad libre de euforia.

En el disco "Rojo", del compañero Luis Felipe Barrio y de Matías Ávalos, se incluyó una última pista, bajo el título Unknown, que es un poema de Juan Antonio González Iglesias, del libro "Esto es mi cuerpo". El amigo Luis Felipe lo recita con esa voz calma que tan bien ejerce:

Existe una felicidad libre de euforia,
una felicidad sostenida de días
que suceden sin sucederse,
libres de vértigo también.
Una felicidad que no atrae la atención de los dioses
porque apenas es.
Los que la transitan
paso a paso
no notan el camino.
Una felicidad sin entusiasmo,
sin acontecimientos.

El amor, como el sol en la fronda,
se difunde humildemente.
Esos días el sueño
significa dormir más que soñar.
En sus dominios
nunca hay que levantarse a medianoche
para limpiar las sábanas de arena
porque no ha habido playa
ni combate
mas sí serenidad,
de otra manera.
Como lo que perdura
y no es inercia
ni llama.
No hay herida
y no ciega la espada
al mensajero.

Últimamente pienso mucho en esto.
No sé si la he tenido,
no recuerdo.
He encontrado dos líneas
en que pido una felicidad
libre de euforia.
Y si no la he tenido,
me pregunto por qué sé describir
tan justamente
ese país en el que nunca he estado.

Tengo fe en ser fuerte.

XVI

Tengo fe en ser fuerte.
Dame, aire manco, dame ir
galoneándome de ceros a la izquierda.
Y tú, sueño, dame tu diamante implacable,
tu tiempo de deshora.

Tengo fe en ser fuerte.
Por allí avanza cóncava mujer,
cantidad incolora, cuya
gracia se cierra donde me abro.
Al aire, fray pasado. Cangrejos, zote!

Avístase la verde bandera presidencial,
arriando las seis banderas restantes,
todas las colgaduras de la vuelta.

Tengo fe en que soy,
y en que he sido menos.

Ea! Buen primero!

César Vallejo.

Trilce.

28 de marzo.

Defensa de Madrid

Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre hervía,
hoy con mas calor le hierve.

Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.

No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.

Rondan por tu cuelo halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.

Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique o piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.

Fuentes de valor y hombría
las guardas tú donde siempre.
Atroces ríos de asombro
han de correr a esa hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá-, sea
más que la plaza mas fuerte.

Los hombres, como castillos;
igual que almenas sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.

Quien al corazón de España
quiera asomarse, que llegue.
¡Pronto! Madrid está cerca.

Madrid sabe defenderse
con uñas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar al sangre caliente.

Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarba, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda...
Sólo en él cabe la muerte.

Rafael Alberti

El alma tenías.

El alma tenías.

El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
-soñaba altos muros
guardándote el alma-,
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial ni cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma,
pero no tenía,
de franca que era,
entrada tu alma.
¿En dónde empezaba?
¿acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.

Pedro Salinas.

Música para acabar la semana.

En el año 2007, Ismael Serrano quiso hacer un homenaje a Pablo Guerrero, cantautor extremeño y poeta, gran letrista, quizás desconocido a la sombra de otros nombres más sonados.

Para el homenaje, en forma de disco titulado "Hechos de nubes", reunió a un equipazo de excepción: él mismo, Javier Álvarez, Joan Manuel Serrat, Luz Casal, Aute, Labordeta, La cabra mecánica, Pedro Guerra y Quique González, entre otros. Quique González cierra el disco con esta magistral interpretación de la canción del homenajeado "Sueños sencillos".



Y os dejo unos versos, porque son posibles los sueños sencillos:

"Diré que he tocado tu frente cuando estabas dormida
porque sé que son posibles los sueños sencillos.
Diré que he creído ver, cuando ya amanecía,
una luz azulada que cura las heridas.

Que desciendan sobre las miradas
sueños sencillos,
que desciendan sobre las miradas
sueños sencillos.

Diré que he proyectado sobre paredes blancas
palomas mensajeras de mis noches en vela,
para comunicar la alegría de que estamos unidos
y así ahuyentar el miedo a la noche y sus escamas."

Piedra de sal, León Felipe.

Piedra de sal

Tú estabas dormida
como el agua que duerme en la alberca ...
y yo llegué a ti
como llega
hasta el agua que duerme
la piedra.
Turbé tu remanso y en ondas de amor te quebraste
como en ondas el agua que duerme se quiebra
cuando
llega
a turbar su remanso dormida
la piedra.

Piedra fui para ti, piedra soy
y piedra quiero ser, pero piedra
blanda de sal
que al llegar a ti se disuelva
y en tu cuerpo se quede
y sea
como una levadura de tu carne
y como el hierro de la sangre en tus venas.
Y en tu alma deje una sed infinita
de amarlo todo ... y una sed de belleza
insaciable...
eterna...

León Felipe (1884-1968)

El lugar del crimen.

Aquí os dejo otra poesía para otro viernes. Luis García Montero, con una breve pieza de maestro.

El lugar del crimen.

Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.

Luis García Montero.

El rayo que no cesa.

Esta semana hay que recordar, una vez más, en el año de su centenario natal, a Miguel Hernández. Y os dejo uno de los mejores sonetos en lengua castellana, quizás de los mejores casi desde el Siglo de Oro. Con claras influencias de Góngora, Miguel Hernández nos regala en "El rayo que no cesa" estos catorce versos.

Y para encontrarlos tan sentidos, hubo que esperar a los "Cien sonetos de amor" de Pablo Neruda.

Una querencia tengo por tu acento,
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.

Paciencia necesita mi tormento
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.

¡Ay, querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.

Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.

Miguel Hernández,
"El rayo que no cesa", 1935

Un poco de Benedetti.

Quizás el mejor de América Latina junto con Neruda. Se nos hace cuesta arriba pensar que ya no contamos con él. Y echamos de menos.

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti

Completamente viernes.

Completamente viernes, de Luis García Montero.

Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.

Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra,
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.