Mayo.

Mayo.

Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
R.W. Fassbinder.

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti.
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas.
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
la mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.

Kirmen Uribe
(versión castellana del poema "Maiatza")

Beso, de Kirmen Uribe.

Confieso que descubrí a Kirmen Uribe el día de la toma de posesión de Patxi López como Lehendakari en la Casa de Juntas de Guernica (aunque no sea el poema que sale en este vídeo) cuando lo seguí por televisión, hace ya un año. Fue un poco después cuando ganó el Premio Nacional de Narrativa.

Gracias a Visor (cuánto ha hecho Chus Visor por la poesía), podemos disfrutar en bilingüe del poemario "Mientras tanto cógeme la mano", que data del año 2001, y del que el Lehendakari Patxi López escogió el poema "Maiatza", "Mayo", en euskera.

Hoy, viernes, os quiero dejar otro poema, que se titula "Beso":

Beso.

Mis pechos son pequeños y mis ojos redondos.
Tus piernas, largas y frías
como el agua de la fuente.
Te mordisqueo el cuello,
lo tienes firme, inmaduro aún,
como una nuez recién caída.
Te pones arriba y me besas el vientre,
húmedas olas por toda mi piel,
ahora aquí, ahora allá,
como las primeras gotas que caen
antes de que descargue la tormenta: pla, pla, pla.

Nos quedamos dormidos,
pecho y espalda se cierran
como unos labios tras un suspiro.

Musua.

Nire tikiak txikiak dira et begiak biribilak.
Zure zangoak, luzeak eta freskuak
iturritik behera datorren zurrusta bezala.
Hozka egin dizut zaman,
sendoa duzu, heldu gabea oraindik,
intxaur erori berriaren antzeko.
Nire gainera igo zara eta musuka hasi sabelean,
uhin umelak barreiatu dizkidazu azalean,
orain hemen, gero han,
ekaitza hasi baino lehen erortzen diren
lehen tanta lodiek bezala, pla, pla, pla.

Lo geratu gara bizkar eta bular,
biltzen diren moduan ezpainak
hasperenaren ostean.

Miércoles, día del espectador.

Vivimos tiempos en los que la España que ora y bosteza quiere resucitar su peculiar concepto de disciplina en las aulas, de tarima y palo, mientras otros tratan de proseguir la labor que iniciaron aquellos maestros, como el de la película de hoy: "La lengua de las mariposas".

Una peli que os quería dejar hoy, 14 de abril.

Existe una felicidad libre de euforia.

En el disco "Rojo", del compañero Luis Felipe Barrio y de Matías Ávalos, se incluyó una última pista, bajo el título Unknown, que es un poema de Juan Antonio González Iglesias, del libro "Esto es mi cuerpo". El amigo Luis Felipe lo recita con esa voz calma que tan bien ejerce:

Existe una felicidad libre de euforia,
una felicidad sostenida de días
que suceden sin sucederse,
libres de vértigo también.
Una felicidad que no atrae la atención de los dioses
porque apenas es.
Los que la transitan
paso a paso
no notan el camino.
Una felicidad sin entusiasmo,
sin acontecimientos.

El amor, como el sol en la fronda,
se difunde humildemente.
Esos días el sueño
significa dormir más que soñar.
En sus dominios
nunca hay que levantarse a medianoche
para limpiar las sábanas de arena
porque no ha habido playa
ni combate
mas sí serenidad,
de otra manera.
Como lo que perdura
y no es inercia
ni llama.
No hay herida
y no ciega la espada
al mensajero.

Últimamente pienso mucho en esto.
No sé si la he tenido,
no recuerdo.
He encontrado dos líneas
en que pido una felicidad
libre de euforia.
Y si no la he tenido,
me pregunto por qué sé describir
tan justamente
ese país en el que nunca he estado.

Tengo fe en ser fuerte.

XVI

Tengo fe en ser fuerte.
Dame, aire manco, dame ir
galoneándome de ceros a la izquierda.
Y tú, sueño, dame tu diamante implacable,
tu tiempo de deshora.

Tengo fe en ser fuerte.
Por allí avanza cóncava mujer,
cantidad incolora, cuya
gracia se cierra donde me abro.
Al aire, fray pasado. Cangrejos, zote!

Avístase la verde bandera presidencial,
arriando las seis banderas restantes,
todas las colgaduras de la vuelta.

Tengo fe en que soy,
y en que he sido menos.

Ea! Buen primero!

César Vallejo.

Trilce.

El alma tenías.

El alma tenías.

El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
-soñaba altos muros
guardándote el alma-,
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial ni cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma,
pero no tenía,
de franca que era,
entrada tu alma.
¿En dónde empezaba?
¿acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.

Pedro Salinas.

Piedra de sal, León Felipe.

Piedra de sal

Tú estabas dormida
como el agua que duerme en la alberca ...
y yo llegué a ti
como llega
hasta el agua que duerme
la piedra.
Turbé tu remanso y en ondas de amor te quebraste
como en ondas el agua que duerme se quiebra
cuando
llega
a turbar su remanso dormida
la piedra.

Piedra fui para ti, piedra soy
y piedra quiero ser, pero piedra
blanda de sal
que al llegar a ti se disuelva
y en tu cuerpo se quede
y sea
como una levadura de tu carne
y como el hierro de la sangre en tus venas.
Y en tu alma deje una sed infinita
de amarlo todo ... y una sed de belleza
insaciable...
eterna...

León Felipe (1884-1968)

Miércoles, día del espectador.

Creo que, en homenaje a Miguel Delibes, este miércoles toca recordar dos novelas suyas llevadas al cine.

"Los santos inocentes", con los geniales Paco Rabal, Juan Diego y Alfredo Landa, donde se retrata la vida de una finca extremeña en los años 60 en la total crueldad del señorito y en la total miseria de los criados.

Y "El disputado voto del señor Cayo", con el no menos genial Juan Luis Galiardo y de nuevo Paco Rabal, donde se retrata la pugna por el voto de un hombre en una alejada aldea en las primeras elecciones tras la muerte de Franco.

El lugar del crimen.

Aquí os dejo otra poesía para otro viernes. Luis García Montero, con una breve pieza de maestro.

El lugar del crimen.

Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.

Luis García Montero.

El rayo que no cesa.

Esta semana hay que recordar, una vez más, en el año de su centenario natal, a Miguel Hernández. Y os dejo uno de los mejores sonetos en lengua castellana, quizás de los mejores casi desde el Siglo de Oro. Con claras influencias de Góngora, Miguel Hernández nos regala en "El rayo que no cesa" estos catorce versos.

Y para encontrarlos tan sentidos, hubo que esperar a los "Cien sonetos de amor" de Pablo Neruda.

Una querencia tengo por tu acento,
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.

Paciencia necesita mi tormento
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.

¡Ay, querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.

Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.

Miguel Hernández,
"El rayo que no cesa", 1935

Un poco de Benedetti.

Quizás el mejor de América Latina junto con Neruda. Se nos hace cuesta arriba pensar que ya no contamos con él. Y echamos de menos.

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti

Completamente viernes.

Completamente viernes, de Luis García Montero.

Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.

Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra,
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.

Que no se nos olvide.

[...]
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.
[...]

Antonio Machado, "El crimen fue en Granada".

Música para acabar la semana.

Diego el Cigala nos puso los pelos de punta interpretando "Suspiros de España" para la banda sonora de "Soldados de Salamina", adaptación de la novela de Javier Cercas.

Actos en Ciudad Lineal: buena acogida en prensa.

La recogida de libros para América Latina organizada por Juventudes Socialistas ha aparecido en Gaceta Local y en El Distrito.

Y el Mundialito por la Igualdad, también organizado por Juventudes Socialistas, ha aparecido en El Distrito.

La visita de Jesús Caldera, organizada por el PSOE, en El Distrito.

Mario Benedetti, in memoriam.

Y el sol del domingo no pudo esconderse en el río de la Plata sin llevarse a Mario Benedetti. Así que están de luto los orientales, los amantes de las letras, los comprometidos y los montevideanos en particular.

Mañana no será lo mismo en la plaza Libertad o en la Rambla de Montevideo. Las olas frenadas del río de la Plata, con su color ocre, no romperán igual. El invierno se ha adelantado en el mundo austral.

Mario Benedetti tenía un poema o un cuento para cada situación, para el amor, para la infidelidad, para el fútbol o para la política...

Simplemente quiero dejarles tres poemas, aunque podrían ser tres cientos, o tres cuentos.

"Los formales y el frío", para aquéllos en los que las formas no logran frenar los sentimientos.

... fue preciso meterse en un boliche
y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor...

"Zelmar", para quienes han padecido la persecución por sus ideas, como Zelmar Michelini:

... convoquemos aquí a nuestros zelmares
en ellos no hay ceniza
ni muerte ni derrota ni tierno descalabro
nuestros zelmares siguen tan campantes
señeros renacidos
únicos y plurales
fieles y hospitalarios
convoquemos aquí a nuestros zelmares
y si aun asi fraternos
asi reunidos en un duro abrazo...

Y "Hagamos un trato", para quienes extienden la mano en busca de una mano que les acompañe:

... Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo...

Una semana completa.

El pasado viernes 24 tuvo lugar la segunda edición de la recogida de libros para América Latina de JSCL. La verdad es que fue mejor que el año pasado, y además contamos con la visita del Grupo Municipal en Ciudad Lineal encabezado por el concejal Dani Viondi.

El sábado 25 estuve en la jornada de Sanidad de JSM, en la que pudimos escuchar diferentes opiniones sobre la sanidad madrileña como, por ejemplo, la del doctor Montes.


Y el domingo 26 estuve en el Campo de las Naciones, en el mitin de presentación de la candidatura del PSOE, candidatura en la que se encuentran compañeros de JSE como Sergio Gutiérrez, Dani Carrillo o Carmen Cuello.


El martes 28 tuve el Pleno del Distrito, en el que le sacamos los colores al PP por su mala gestión sobre unos bajos convertidos ilegalmente en viviendas en la calle Siena. Por mi parte, pregunté al concejal por las medidas que piensa tomar para evitar el robo de cables en instalaciones municipales. Al precio que ha llegado el cobre, empiezan a ser bastante comunes los robos, pero el concejal me relató cómo habían sido los robos en Ciudad Lineal, en lugar de hablarme de cómo iba a solucionar el asunto.

Después, en la reunión de JSCL, despedimos a Jesús Rivero, que al día siguiente cumplía 31 años y se nos marcha de Juventudes por edad. Son tantas cosas juntos...

El miércoles estuvo en la Agrupación la portavoz del PSOE en la Comisión de Igualdad del Congreso, Carmen Montón, junto con la presidenta de la Fundación de Mujeres Progresistas, Yolanda Besteiro. Ambas nos hablaron de la nueva Ley de Interrupción Voluntaria del Embarazo.


Ayer viernes estuve en la manifestación del Primero de Mayo con los compañeros de JSM. Tuvo un tono lúdico, reivindicativo, con buen tiempo, con más gente que otros años, y con muchos trabajadores de diferentes empresas en problemas, como L'Oreal o Telemadrid.

Un poco de Miguel Hernández...

POEMAS SUELTOS, IV (1937-1938)


Las abarcas desiertas

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
Ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Homenaje de UGT a Rodolfo Llopis.

Ayer, en la Escuela Julián Besteiro, la UGT rindió homenaje a la figura de Rodolfo Llopis.

Llopis dirigió las riendas del PSOE y de UGT en el exilio, hasta su relevo por la generación crecida en el interior y encabezada por Nicolás Redondo y Felipe González. Tras ese relevo, su figura fue apartada de la memoria socialista y era hora ya de hacerle justicia con un homenaje.


Ayer glosaron su figura Bruno Vargas, estudioso y biógrafo de Llopis, y Luis Gómez Llorente, tan didáctico como siempre. Además fue muy emotiva la intervención del propio hijo de Llopis, también llamado Rodolfo.


Llopis destacó no sólo como dirigente en el exilio. Años antes, como diputado en las Cortes constituyentes de la II República y también como pedagogo y ejerciendo diversos cargos en los gobiernos republicanos de izquierda, reformando la educación en España, con una honda preocupación por la dignidad del niño y la separación de cualquier clase de dogmatismo. Todo ello desde una concepción del libre pensamiento y de la formación de la personalidad de un miembro de la Masonería.

Aproveché para que Luis Gómez Llorente me firmase un ejemplar de un libro suyo sobre la historia de los primeros tiempos del PSOE (una edición de 1972).


Y fue un acto muy emotivo de una figura que debemos recuperar por lo que significa 70 años después para la educación en España. Al final, nos obsequiaron con un libro del homenajeado, "Hacia una escuela más humana", que habré de incorporar a los pendientes.

Quizás hoy más que nunca.

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado.